El boxeo : un mundo brutal?

En el brutal mundo del boxeo, el respeto no se reparte a la ligera. Se gana, a veces con sangre, sudor y huesos rotos. Pero lo que sucede fuera del ring, lejos de las cámaras y el público enardecido, puede decirnos aún más sobre la magnitud de un hombre. 

Una historia —cruda, trágica y profundamente humana— nos recuerda cómo los pequeños gestos pueden resonar más fuerte que los cinturones de campeón.

Roberto Durán, la leyenda panameña apodada *"Manos de Piedra"*, fue un fiero. Campeón mundial en cuatro categorías. Un hombre cuyo nombre infundía miedo en sus oponentes. 

Pero uno de los pocos que lo venció fue Esteban de Jesús, un rápido e inteligente boxeador puertorriqueño que asombró al mundo en 1972 al propinarle a Durán su primera derrota profesional. 

Su rivalidad se volvió legendaria: tres peleas en total, cada una cargada de intensidad, orgullo nacional y destreza mutua. Pero enterrado bajo la violencia había algo más: un respeto silencioso y profundo.

De Jesús tenía sus demonios. 

Tras retirarse del boxeo, su vida se sumió en la adicción. La cocaína era su escape, su torturador. Empezó a inyectarse la droga con agujas sucias y, con el tiempo, contrajo el VIH, que progresó a SIDA, una enfermedad que, en los años 80 y principios de los 90, estaba rodeada de miedo, estigma e ignorancia. Las personas con SIDA solían ser rechazadas. Nadie las tocaba. Abandonadas incluso por sus seres queridos.

Cuando Durán se enteró del estado de su antiguo rival, no lo dudó. Subió a un avión y fue al hospital donde Esteban agonizaba. No hubo reporteros ni ruedas de prensa. Solo un hombre entrando en una habitación para ver a otro: dos guerreros de una época diferente, uno ahora demacrado y pálido, el otro aún cargando con el peso de su historia compartida.

Lo que sucedió a continuación fue más poderoso que cualquier puñetazo que Durán jamás hubiera lanzado. Se acercó a la frágil figura de De Jesús, le extendió la mano y lo abrazó. Ese momento fue más que un abrazo. Fue un acto de desafío contra el miedo. Fue una declaración más contundente que cualquier aplauso de la multitud. 

Durán, un hombre que una vez intercambió golpes con De Jesús en un círculo de fuego furioso, no vio a un paciente, ni a un drogadicto, ni a un hombre con SIDA, sino a un viejo amigo. Un hermano de armas. Un compañero de lucha que merecía dignidad, amor y un último gesto de humanidad.

En una época donde a la gente le aterrorizaba incluso respirar el mismo aire que alguien con SIDA, el abrazo de Durán fue revolucionario. No le importaban la opinión pública ni las supersticiones. Le importaba el hombre que una vez estuvo a su lado, quien le dio una de sus mayores batallas. ¿Un pequeño gesto? Quizás. 

Pero en ese momento, en ese lugar, lo significó todo.

A veces, los actos de bondad más sonoros son los más silenciosos. Un vuelo. Una visita al hospital. Un abrazo. Nos recuerdan que la grandeza no se trata solo de victorias, sino de carácter. 

Y en ese momento, Roberto Durán no solo demostró tener manos de piedra. Demostró tener un corazón de oro.