Terminar algo antes que se acabe el tiempo

Llevo cuarenta años empezando cosas y dejándolas a medias. La guitarra en la que aprendí tres acordes en 1987. La etapa de fotografía en los noventa—todavía tengo la cámara por ahí guardada. El hobby de carpintería que empecé a mis treinta. El negocio en línea que investigué a mis cuarenta. La novela que "estoy escribiendo" desde los veintiséis.

Cuarenta años. Cientos de cosas empezadas. Casi nada terminado.

Cada década, el mismo patrón se repite.

Me emociono con algo nuevo. Me aviento de lleno. Lo investigo obsesivamente. Compro el equipo, los libros, los cursos. Me digo que esta vez será diferente.

Y luego... nada.

La emoción se apaga. El hobby queda ahí. El equipo junta polvo. Y paso a la siguiente cosa que tampoco voy a terminar.

Antes pensaba que era un hombre renacentista. Interesado en todo. Curioso del mundo. Demasiadas pasiones para elegir solo una.

Pero a los cincuenta y tres, empiezo a verlo diferente.

No tengo muchos intereses. Tengo muchos intereses abandonados. Hay una diferencia.

Mi esposa ha visto este ciclo por veinticinco años. Antes me echaba carrilla. Ahora ya no dice nada cuando menciono un hobby nuevo. Solo espera a que se me pase.

Mis hijos crecieron viendo a su papá emocionarse con cosas y luego rendirse. A veces me pregunto qué les enseñé con eso.

Una noche estaba limpiando el garaje—encontrando equipo de hobbies que ya ni me acordaba que había empezado—y algo cambió dentro de mí.

Se me está acabando el tiempo para convertirme en la persona que siempre pensé que eventualmente sería.

Cuarenta años empezando. Nada terminado. Ninguna maestría. Ninguna experiencia profunda. Solo un cementerio de intereses abandonados y la vaga sensación de que pude haber sido algo más.

Esa noche empecé a buscar.

"Por qué empiezo hobbies y nunca los continúo."

"No puedo comprometerme con nada a largo plazo."

"Cincuenta años y nunca he terminado nada."

Lo que encontré me sorprendió.

Historias de otros hombres de mi edad describiendo exactamente el mismo patrón. El ciclo de toda la vida de entusiasmo y abandono. Las décadas de cosas empezadas. La realización tardía de que todos esos comienzos no habían sumado nada.

Muchos de ellos habían descubierto que tenían TDAH en la mediana edad. Hablaban de cómo sus cerebros estaban programados para la novedad—el subidón de los nuevos comienzos—pero batallaban con la constancia necesaria para realmente dominar algo.

Un hombre escribió algo que me dejó helado: "Pasé cincuenta años persiguiendo la dopamina de empezar cosas. A los sesenta, miré hacia atrás y me di cuenta de que no era experto en nada. Cien intereses superficiales y ni uno solo profundo. Mi cerebro me recompensaba por comenzar, no por permanecer. Y le hice caso toda mi vida."

Eso era exactamente lo que yo había hecho.

Él mencionó algo que le ayudó a finalmente comprometerse—una app llamada Liven. Dijo que le ayudó a entender por qué su cerebro siempre había perseguido la novedad y le dio herramientas para mantenerse enganchado el tiempo suficiente para realmente terminar algo.

Hice el quiz esa noche. Cincuenta y tres años. Por fin preguntándome por qué.

Las preguntas no eran sobre disciplina o compromiso. Eran sobre qué pasaba en mi cuerpo durante la fase emocionante del principio versus la fase tediosa de dominar algo. Sobre si necesitaba novedad para mantenerme enganchado. Sobre si quedarme con una sola cosa se sentía casi físicamente incómodo.

Sí. A todo. Toda mi vida.

Los resultados no me diagnosticaron. Iluminaron un patrón que había vivido por cinco décadas: mi sistema nervioso estaba programado para la emoción de comenzar. Me daba una energía increíble para cosas nuevas—y me abandonaba en el momento en que se volvían rutina. Así que había llenado mi vida de comienzos en lugar de finales.

El enfoque de Liven estaba diseñado para esto. Prácticas diarias cortas para ayudar al sistema nervioso a mantenerse enganchado más allá de la fase de novedad.

No fuerza de voluntad. Comprensión.

Segunda semana: Miré mi guitarra abandonada. Noté el momento exacto en que había parado—justo cuando la diversión inicial se acabó y la práctica se volvió repetitiva. Había dejado todos mis hobbies en el mismo punto. Ahora podía verlo.

Cuarta semana: Agarré la guitarra otra vez. Sentí la resistencia. Las ganas de empezar algo nuevo en su lugar. Y me quedé con el instrumento de todos modos.

Octava semana: Aprendí una canción completa. La primera cosa que había logrado terminar que no fuera del trabajo.

Semana doce: Seguía tocando. Tres meses—más de lo que me había mantenido en cualquier cosa en décadas.

No porque me hubiera vuelto disciplinado. Porque finalmente entendí por qué siempre había dejado las cosas—y trabajé con eso en lugar de en contra.

Seis meses después, todavía noto hobbies nuevos que me interesan. Todavía siento el jalón de la novedad. Todavía me encantan los comienzos.

Pero ahora sé que ese jalón no es la verdad. Ahora sé cómo quedarme después de que se apaga la emoción. Ahora estoy construyendo algo real en lugar de empezar algo nuevo cada mes.

Si has pasado décadas empezando cosas y nunca terminándolas... si tienes toda una vida de intereses abandonados... si se te está acabando el tiempo para convertirte en quien pensabas que serías...

No eres inconstante. Tu sistema nervioso puede haber estado programado para la novedad toda tu vida.

Y no es demasiado tarde para trabajar con eso en lugar de en contra.

Haz el quiz. Tres minutos.

No para empezar algo nuevo.

Para finalmente terminar algo antes de que se acabe el tiempo.

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