Es Bueno Estar Solo....

ES BUENO ESTAR SOLO

Estar lejos del mundo y, sin embargo, caminar por sus calles es estar solo. Estar solo caminando por el sendero junto al impetuoso y ruidoso arroyo de montaña, lleno de agua de manantial y nieve derretida, es ser consciente de ese árbol solitario, solo en su belleza. 

La soledad del hombre en la calle es el dolor de la vida; nunca está solo, lejos, intacto y vulnerable. Estar lleno de conocimiento engendra una miseria sin fin. 

La necesidad de expresión, con sus frustraciones y dolores, es ese hombre que camina por las calles; nunca está solo. La tristeza es el movimiento de esa soledad.

Aquel arroyo de montaña estaba lleno y caudaloso por la nieve derretida y las lluvias de principios de primavera. Se oía cómo grandes rocas eran empujadas por la fuerza de las aguas impetuosas. 

Un alto pino de cincuenta años o más se desplomó en el agua; el camino estaba siendo arrasado. El arroyo estaba turbio, de color pizarra. Los campos que lo rodeaban estaban llenos de flores silvestres. El aire era puro y reinaba el encanto. En las altas colinas aún había nieve, y los glaciares y los grandes picos conservaban los últimos copos; permanecerían blancos durante todo el verano.

Era una mañana maravillosa y se podía caminar sin fin, sin sentir las empinadas laderas. Había un perfume en el aire, claro e intenso. No había nadie en aquel sendero, ni subiendo ni bajando. Estabas solo con aquellos pinos oscuros y el murmullo del agua. El cielo era de ese azul asombroso que solo tienen las montañas. Lo contemplabas a través de las hojas y los pinos rectos. No había con quién hablar ni el bullicio de la mente. Una urraca, blanca y negra, pasó volando y desapareció entre los árboles. El sendero se alejaba del arroyo ruidoso y el silencio era absoluto. No era el silencio que sigue al ruido; no era el silencio que acompaña a la puesta de sol, ni ese silencio que aquieta la mente. No era el silencio de los museos ni de las iglesias, sino algo totalmente ajeno al tiempo y al espacio. No era el silencio que la mente se crea a sí misma. El sol calentaba y las sombras eran agradables.

Recientemente descubrió que no había ni un solo pensamiento durante esas largas caminatas, ni en las calles concurridas ni en los senderos solitarios. Desde niño había sido así; ningún pensamiento entraba en su mente. Observaba y escuchaba, y nada más. El pensamiento, con sus asociaciones, nunca surgía. No había creación de imágenes. Un día, de repente, se dio cuenta de lo extraordinario que era; intentaba pensar a menudo, pero no le venía ningún pensamiento. En esas caminatas, con gente o sin ella, cualquier movimiento de pensamiento estaba ausente. Esto es estar solo.

Sobre las cumbres nevadas se formaban nubes, densas y oscuras; probablemente llovería más tarde, pero ahora las sombras eran muy nítidas con el sol brillante y claro. Aún flotaba en el aire ese agradable aroma, y ​​la lluvia traería otro diferente. Quedaba un largo camino hasta el chalet.

Jiddu Krishnamurti 

El diario